La danza de la Muerte Roja

Por Omar Gómez Jaramillo

Una mujer presenciará la función más horrorosa de su vida.

LOS PRIMEROS PASOS del hombre vestido de bufón sobre el tablado retumbaron por todo el teatro como ecos desesperantes que pretendían abrir boquerones en todas las paredes. Encendió las dos antorchas que llevaba consigo y las puso a ambos lados del escenario, a siete metros una de la otra. Durante un lapso muy corto estuvo observando taciturnamente las sillas que alguna vez estuvieron repletas de un público que pedía entretenimiento de buena calidad, al estilo del prolífico Moliéré, y que ahora emanaban un aire muy vago de profunda nostalgia; el hombre vestido de bufón dio la espalda a la silletería y empezó a tocar su triste violín, hiriendo a la atmósfera del lugar con sus suaves melodías.

Mientras tanto, afuera, el firmamento se cubría en la espesa capa oscura que invocaba con su pesada esencia a los más inusitados relámpagos.

Aún podían escucharse los gritos de las personas que huían de todo y de todos hacia ningún lugar, implorando piedad a un Dios que, muy seguramente, se había cansado de la necedad del instinto humano. El hombre vestido de bufón continuaba con su doliente melopeya etérea, que jugaba a camuflarse entre la débil ventisca que lograba colarse entre los alfeizares de las ventanas.

Una leve gesticulación de melancolía se dibujaba entre la tonalidad blanquecina de sus mejillas y las oscuras manchas de pintura negra que bordeaban sus ojos; sobre los pómulos se esbozaba una delgada línea negra que se asemejaban a gruesas lágrimas que durante muchos años se habían resistido a salir. Y efectivamente era esa sensación de frialdad la que ahogaba constantemente su pecho. Nada podía percibir. Sus intrínsecos sentimientos se habían esfumado de su corazón sin explicación alguna, al igual que el humo deja a la hoguera, sin dejar rastro de cualquier cosa que se pareciera al amor. ¡Cuánto daba en ese instante el patético hombre vestido de bufón por poder sentir algo que dejara de ser fatuo e incomprensible a su ya desordenada conciencia!

Una hora hubo pasado. El hombre vestido de bufón tocaba sin cesar el violín que desgarraba del aire la poca naturalidad humana que continuaba con vida. Ni la intermitencia repetitiva de los fusilazos del cielo lograba acallar la concatenación de las tenues melodías que se desprendían de las cuerdas del pequeño instrumento de madera, del mismo modo en que el polen se desprende de las rosas. De pronto, las puertas del teatro se abrieron. Aún mientras seguía tocando, el hombre vestido de bufón pudo escuchar los delicados pasos de una mujer que poco a poco se acercaba al escenario.

Era ella una mujer en realidad muy bella. La hipnótica gracia de su rostro pálido y suave, y la hermosura de sus glaucos ojillos de ninfa, la hacían digna de ser elogiada en infinidad de sonetos petrarquistas. Cubría, bajo su grueso abrigo, la esbeltez con que la naturaleza le hubo bendecido; caminaba lentamente, mientras observaba al pequeño y enjuto hombre vestido de bufón, que ante nada detenía su absurdo conciertillo.

La bella dama se ubicó en una de las sillas de la parte central, ni muy lejos ni muy cerca del escenario. Miraba con temor hacia los enormes ventanales, temerosa ante la idea de pensar en que tal vez la muerte la hallara en ese lugar, pero al mismo tiempo, resignada al horrible destino que le esperaba. Intentaba mitigar inútilmente su temor, admirando las enormes columnas que le daban al teatro esa similitud estética con el Partenón de Atenas.

El hombre vestido de bufón hizo una breve pausa en su conciertillo. Luego, como si quisiera recordar a la humanidad las cosas tan hermosas que pudo llegar a crear sin necesidad de destruirse a sí misma, tocó durante cuarenta y cinco minutos una serie completa de conciertos de Niccolo Paganini, del mismo modo en que éste erudito músico italiano lo hacía. Pero su intención iba más allá de querer rememorar al violinista. Intentaba invocar con su violín aunque fuera un poco de la alegría de la que tanto hablaban las utopías humanas. ¿Qué era aquello por lo cual muchos decían que valía la pena continuar con su absurda existencia en el mundo? ¿En qué se refugiaban las personas cuando el dolor sobrecogía con fuerza a todo su espíritu, aún sabiendo que ese dolor tuvo su origen en el instinto animal que durante años negaron usar? ¿Qué razones tendría el Dios que los creó para perdonar a quienes jamás tuvieron la valentía suficiente para perdonar?

Ante estas confusiones era imposible que el hombre vestido de bufón pudiese encontrar en su frío corazón aquello que, en teoría, devolviera al mundo lo que aún podía salvarlo.

Los desgarradores gritos de las personas aumentaban con el lento transcurrir de los minutos. La agonía de los que iban muriendo lentamente en las aceras, en sus casas, en sus autos, se asemejaban a la percepción más grande que cualquiera pudiera tener del infierno.

El hombre vestido de bufón detuvo la música. Dio media vuelta y dirigió su mirada hacia la de aquella mujer que a cada segundo percibía el fin de su existencia. Luego, de un modo involuntario, una leve sonrisa se escapaba de los labios del músico. La mujer comprendió de lo que se trataba, y se preparó para el momento final.

Bajo la puerta y entre los bordes de las ventanas, se colaba tímidamente una especie de humareda roja que rápidamente se esparció por todo el teatro. La mujer contempló por última vez el rostro neutral del hombre vestido de bufón, mientras una fuerte convulsión, acompañada de un flujo incontrolable de sangre que brotaba de los ojos y de la boca se apoderaba de ella. Murió después de una agonía que duro lo que una hoja cayendo de un árbol.

El oscuro teatro, al igual que las calles, se había cubierto de una nubosidad rojiza que mataba a todo ser viviente que encontrase. Y seguía avanzando. Después de esto, la Muerte, disfrazada de hombre vestido de bufón, apagó las antorchas y se dirigió a otra parte del mundo para tocar con su violín, ante los pocos humanos que aún quedaban con vida, la Danza de la Muerte Roja.